GLORIA FUERTES..... FELICIDADES

AUNQUE AVANZO, NO DEJO…

Aunque avanzo, no dejo
ser recuerdo al recuerdo
El ayer es futuro en mi vida cuajada de signos,
sin tener memoria nada olvido,
sin tener ya nada hambre tengo.
La vida es luminosa si encendemos los actos
y todo tiene arreglo.
La libertad me nace
y lo injusto me muere;
-la oficina es estrecha-
si el jefe me despide,
un anuncio dispongo:
Se dan clases de jazz para desconocidos.
Se beben la luz

Poema de Gloria Fuertes

RED ALERTA

Red alerta
Fronteras de este mundo las líneas imperfectas

Soy un niño Sirio flotando en la playa
Ahora di que es populismo esto
Si esperas que el marrón te de en la cara
Pa torcer el gesto no, no eres libre sólo te han cambiado de celda

Los miedos que te sobran, tu libertad en red de alerta
Incalculables penas que me recuerdan que soy un mierda
Si pienso en mis problemas que no son problemas
Soy el SMS de ayuda se avergüenza débil
Hermano de esta tierra muerta por la guerra estéril
Soy el orgullo del oro y ganándole al sistema
Sensacionalismo tritchen noticias de antena
Soy el que paga el plato por la ambición de un frustrado
Ahora me llaman refugiado 
 
Red alerta
Fronteras de este mundo las líneas imperfectas

Soy un niño Sirio flotando en la playa
Ahora di que es populismo esto
Si esperas que el marrón te de en la cara
Pa torcer el gesto no, no eres libre sólo te han cambiado de celda

Los miedos que te sobran, tu libertad en red de alerta
Incalculables penas que me recuerdan que soy un mierda
Si pienso en mis problemas que no son problemas
Soy el SMS de ayuda se avergüenza débil
Hermano de esta tierra muerta por la guerra estéril
Soy el orgullo del oro y ganándole al sistema
Sensacionalismo tritchen noticias de antena
Soy el que paga el plato por la ambición de un frustrado
Ahora me llaman refugiado  
Red alerta
Fronteras de este mundo las líneas imperfectas

S-o-o-o-y s-o-o-o-y
Soy una pregunta sin respuesta
S-o-o-o-y
Soy el altavoz en la protesta
S-o-o-o-y
Soy el mal o soy el bien soy el olvido detrás la piel
Soy como el viento que nace pero nunca sabes donde dormiré

Porque soy como un lobo siempre alerta
S-o-o-o-y
Como un león cuando despierta
Soy, soy el dolor en la mirada
Soy, soy la gente desterrada
Soy, soy, soy como un barco naufragado
Soy, soy, soy de lado a lado
Soy, soy el refugiado

“They come fling and violence
They deserved to live decent life
In freedom, peace and security
Open your doors, open your heart...”

Red alerta
Red, Red, Red... RED
Ale ale ale alertas  
 "Red Alerta" Canción de Macaco

FRAGMENTOS

.... en la naturaleza existen diferentes tipos de relaciones: económicas, sociales, morales, culturales, religiosas, de amistad, de integración, de subordinación... Lo que no existe en la naturaleza son las relaciones de caracter jurídico. En la naturaleza no existe la ley, que es privativa de la civilización. Las relaciones jurídicas, que sólo pueden derivar de las normas , determinan nuestros derechos y nuestros deberes. La misma ley que me atribuye un poder para realizar una acción atribuye a todos los demás el deber de no impedir esta acción...

.... La impotencia y la pequeñez del ser humano se hacen patentes en los momentos en que las grandes fuerzas subterráneas de la historia se desatan y el indivíduo pierde el control de su destino...

del libro  "Derecho natural" 

Ignacio Martínez de Pisón

  

POEMA PARA UNA MUÑECA RUSA

                      

Soy

El rey,

Azul  voy

Negra mi ley.

Yo soy el gran Moro

(Rival  de Petrouchka)

La  noche  fue  mi  troica

Y  el  sol  mi  balón  de  oro.

De   las   tinieblas,   el   rellano;

Del   aire   respirante,   el   rocío;

Un  soplo  oscila  en  mi  cuerpo  vacío.

Soy muy resignado porque soy muy sabio.

No desdeñen mi tez negra o mi abierto labio:

Soy como ustedes un juguete en la enorme mano.

                                  

 Poema de Marguerite Yourcenar

MI CASA

Aquella era mi casa. La que cuando había niebla me esperaba al final del camino con la puerta abierta. La que cuando había sol, brillaba con su fachada blanca.

Aquella casa era la de mi abuela. Allí tuvo a todos sus hijos y allí los crió. Por eso todos decían que era suya. Aunque ellos vivían en otras con sus mujeres y sus hijos. Era la casa de todos, incluso de mis primos.

Pero no, aquella sólo era mi casa. Yo vivía allí, sin embargo no nací allí. Por eso cuando vino mi hermana y se le ocurrió nacer en ella, se hizo la dueña.

Hasta las vecinas pretendian que fuera un poco de ellas, y venían a buscar agua.

Nos fuimos a vivir a otro sitio sintiendo lo sola que dejábamos a nuestra casa. Nos esperó un tiempo, envejaciendo cada día un poco. Hasta que sus muros se derrumbaron y la piqueta se la llevó.

Ahora sólo queda su recuerdo. Todos la hemos perdido. Todos seguimos pensando que aquella era nuestra casa.

FEMINISTA

Soy feminista por.....

Que puedo ser madre si quiero, pero no porque ese sea mi destino "natural". Que si no tengo hijos no soy anormal. Que si dejo a mis hijos al cuidado de otros, no soy desalmada. Que si quiero trabajar puedo hacerlo sin ser esclavizada. Que mi belleza no tiene que ser la reproducción de lo que vende el mercado. Que si me enamoro de otras mujeres o simplemente me importa poco la forma externa de las personas, no tengo que avergonzarme de mi decisión de ser feliz. Que vestida, desnuda, disfrazada, maquillada, desarreglada, soy un ser que siente, soy un cuerpo que sufre dolor y experimenta placer, un cuerpo que responde emocionalmente, un cuerpo que aprende. No una cosa, no un instrumento, no un medio, no una criatura de segunda clase. Eso. Soy mestiza, soy todo al mismo tiempo y soy indefinida. Soy feminista. Y lo soy cada día, en cada gesto y en todos mis esfuerzos diarios por reconstruirme y tener paz. Por hacer lo que digo y morirme como viví.

Fragmento de ¿Quiénes somos las feministas? del Blog "Lunas azules"

VALOR DEL PASADO

Hay algo de inexacto en los recuerdos:
una línea difusa que es de sombra,
de error favorecido.
Y si la vida
en algo está cifrada,
es en esos recuerdos
precisamente desvaídos,
quizás remodelados por el tiempo
con un arte que implica ficción, pues verdadera
no puede ser la vida recordada.
Y sin embargo
a ese engaño debemos lo que al fin
será la vida cierta, y a ese engaño
debemos ya lo mismo que a la vida.

Poema de Felipe Benítez Reyes

LO PEOR, LO MÁS TRISTE

No sé si soy 
feliz,
si verdaderamente
lo he sido
alguna vez;
aunque creo que no.
Y a ti te ocurre
otro tanto,
me consta.
Pero no es eso
lo peor.
Lo peor del caso,
lo más triste,
es que ya 
ni siquiera
nos importa. 
poema de Karmelo C. Iribarren
 

JOYCE MANSOUR

Soy la noche,
la noche congelada por la fría imbecilidad de la luna.
Soy la plata,
la plata que engendra la plata sin saber por qué.
Soy el hombre,
el hombre que aprieta el gatillo y mata la ilusión
para vivir mejor.

De Desgarraduras, poema de Joyce Mansour

LIBROS. ESO ES MI VIDA

Hace ya mucho que me abandoné a la lujuria ciega por la palabra escrita. La literatura es mi caja de arena. En ella juego, construyo mis fuertes y castillos, me lo paso en grande. Lo que me da problemas es el mundo que hay fuera de ese parque. Me adapto dócilmente, aunque no de manera convencional, a ese mundo invisible para poder retirarme sin muchos inconvenientes a mi mundo de libros. Para continuar con la metáfora, si la literatura es mi cajón de arena, el mundo real es mi reloj de arena, un reloj que se vacía grano a grano. La literatura me da vida, y la vida me mata.

Bueno, la vida nos mata a todos. 

 fragmento del libro "La mujer de papel" de Rabih Alameddine

NADA HA PERMANECIDO

Nada ha permanecido.
Ya no están los pastos verdes
salpicados de flores blancas,
ni los senderos creados por mis pies
descalzos en los días de lluvia,
ni los helechos silenciosos bajo
las ancianas hayas
ni la cabaña rodeada de nubes bajas.
Nada ha permanecido.
Ya no se oye el ruido de la puerta
de madera al amanecer,
ni el agua corriendo en el pozo
viejo detrás del huerto,
ni el bostezo de las desvencijadas
ventanas cuando baja el sol,
ni los lobos a lo lejos recibir a la noche.
Nada ha permanecido.
El tiempo cruel ha hecho
cambiar mi mundo.
El hombre cruel derribó sin pestañear
la cabaña de mi abuelo.
La máquina cruel derribó el alma de
mis hayas y mis helechos.
El frío cruel borró mis pisadas de sus caminos.
Nada ha permanecido pero sigue conmigo.
Sigue conmigo en las noches
cuando me acuesto de espaldas al día,
y en las mañanas de prisas
algo me dice que pare un momento,
que respire hondo y sienta el recuerdo,
que no me lo han quitado,
que permanecerá siempre conmigo.

 Poesía de PePa Pardo Rodrigo

En recuerdo de mi casa. La casa que un día tuve que abandonar, y de ella, "nada ha permanecido"

EL MITO DE ORFEO EN LA MÚSICA

El mito de Eurídice

Eurídice era una dríade (ninfa) y era a la esposa de Orfeo (poeta y músico divino).

Orfeo amaba profundamente a su bella esposa quien acostumbraba pasear con las náyades.

Una vez en que la bella Eurídece caminaba en uno de sus paseos, por un prado de Tracia fue vista -según Virgilo- por Arsisteo, quien prendado inmediatamente de ella, la persigue para hacerla suya. Ella escapa con gran velocidad y miedo, pues su corazón sólo le pertenece a Orfeo. En su huída, Eurídice es mordida por una serpiente y muere.

Orfeo, desconsolado la llora y su desesperación no encuentra consuelo, por lo que toma la arriesgada decisión de ir en busca de su dulce y amada esposa al Hades, la tierra de los muertos.

Con su dulce canto y su poesías, Orfeo logró conmover a Caronte, quien lo deja atravesar el río Estigia, límite entre el mundo de los vivos y los muertos. Después, también con sus habilidades artísticas Orfeo logra convencer a Perséfone y a Hades de que le permitan llevarse a Eurídice.

Las divinidades subterráneas aceptan que se la lleve, pero Orfeo debe prometer que no intentará ver a su esposa hasta que la haya llevado a la luz del sol.

Entonces, según lo convenido, Eurídice seguía a Orfeo en el camino hacia la luz, y en el momento en que estaban a punto de abandonar las oscuras profundidades, Orfeo tuvo dudas.

Así, empezó a pensar en la posibilidad de que Perséfone lo hubiera engañado y que Eurídice no viniera tras él, por lo que no pudo soportar la tentación y se volvió para mirarla y corroborar que ella venía con él.

Cuando esto ocurrió, Eurídice fue arrastrada por una fuerza irresistible otra vez hacia el Hades. Orfeo, desesperado, intenta ir de nuevo a rescatar a su amada, pero esta vez Caronte no se lo permite.

Orfeo regresó a la Tierra solo y desamparado y mantuvo fidelidad a su esposa hasta su muerte.

El Mito de Orfeo en la música de Monteverdi, Gluck y Rossi

Y EN EL DÍA DE LA POESÍA.... GLORIA FUERTES, NO SÉ

No sé de dónde soy.
No he nacido en ningún sitio;
yo ya estaba
cuando lo de la manzana,
por eso soy apolítica.
Menos mal que soy mujer,
y no pariré vencejos
ni se mancharán mis manos
con el olor del fusil.
menos mal que soy así...

poema de Gloria Fuertes

HOY DÍA DE LA POESÍA, WISLAWA SZIMBORSKA

DEL MONTÓN
Soy la que soy,
casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos personal.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudido por el viento.
Alguien mucho menos feliz
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o solo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino hasta ahora ,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien totalmente diferente.

poema de Wislawa Szimborska

NOCHE ESTRELLADA

Atrapa la noche en otra locura.
Asomado a la cruel ventana
vestida con barrotes
no puede alcanzar los azules
ni las explosiones en amarillo de las estrellas.
Atrapa la noche y no puede pintarla,
pues no hay luces ahora en el sanatorio.
Así que la guarda, la encierra, la abraza.
Para no perderla la pinta en sus sueños.
Despierta con la sensación de que no la tiene.
Vuelve a la ventana y la atrapa de nuevo, con miedo,
y al dormirse la sueña entre fiebre y sudores,
entre vuelos últimos y sangre de pinceles huérfanos.
Con el día, de memoria, la pinta:
azul, mucho azul, más azul, intenso para el cielo,
amarillo más brillante para los soles nocturnos,
edificios y árboles arden en negro.

Atrapada por el más cuerdo de los locos,
la noche estrellada más bella.
Obra maestra.
  
Poesía de Pepa Pardo Rodrigo

EL ESCRIBIR

Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que se ha escrito y sobre todo de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, eso es. El libro avanza, crece, avanza en las direcciones que creíamos haber explorado, avanza hacia su propio destino y el de su autor, anonadado por su publicación: su separación, la separación del libro soñado, como el último hijo, siempre el más amado.

Un libro abierto también es la noche.

  fragmento de  "El escribir "
Marguerite Duras

CUMPLEAÑOS DE MARCO VALERIO MARCIAL

     “Yo soy aquél que de nadie es segundo en el arte de las bagatelas, a quien pienso, lector, que no lo admiras, sino que lo amas.

Que los más grandes canten cosas más grandes; a mí, que no he compuesto más que pequeñeces, me basta con volver a menudo a vuestras manos".

     La musa de Marcial es humilde, pero también la humildad tiene su gracia

"Gloria del poeta"  de Marco Valerio Marcial

ES TAL VEZ EL ÚLTIMO DÍA DE MI VIDA

Es tal vez el último día de mi vida.
He saludado al sol levantando la mano derecha,
mas no lo he saludado diciendo adiós.
Hice la seña de que me gustaba verlo antes: nada más.

         poema de Fernando Pessoa

         "recuerdos de mi viaje a Lisboa" 

A LA SOMBRA DE IRATI

Has vuelto a hacerte en mí
después de tanto tiempo,
como se deshace la sal
que habita en el agua,
con la suavidad de la noche
que se degrada en el alba
hasta donde los colores
comienzan a ser un día,
así volviste, sin ruidos,
como le llega el rocío
a la sed del amanecer.

Igual que le pasa al viento
cuando vuela sobre la jara,
y se enreda en sus formas,
y queda pegado a ellas,
a la fe del aroma escrito
en las verdes hojas,
así me ocupas de ti,
como tiempo dentro del tiempo,
como calor que prende al calor,
así te dice mi boca
cuando te recobra en su aliento,
así brotas, tan necesaria,
para que tenga sonido mi voz.

Fragmento del poemario:
"A la sombra de Irati (palabras para las hojas de un árbol)"

GALILEO

    Galileo descubrió y publicó, que la tierra no era el centro del universo. A muchos, que la tierra dejara de ser el centro del universo les causó un hondo malestar. Este reto a la autoridad exigía un cambio en la concepción filosófica del universo.

    Los críticos de Galileo censuraron su nueva teoría como un destronamiento del hombre. Y después de la destrucción de las esferas celestiales vino la destrucción de Galileo. En 1633 fue juzgado por la Inquisición de la Iglesia católica, su espíritu fue quebrado en una mazmorra y se le obligó a garabatear su firma en una retractación de su obra que regresaba a un universo centrado en la Tierra.

    Es evidente que no todo el mundo aprecia que se dé un cambio radical a su visión del mundo.  

    No es de extrañar que sus contemporáneos no desearan que todo esto desapareciera y ofrecieran toda la resistencia posible a una doctrina que en sus conversos autorizaba y exigía una libertad de opinión y una grandeza de pensamiento desconocidas hasta entonces, y con las que no se había soñado jamás.

Nota: El año que murió Galileo (1642), nació Isaac Newton, quien completó la obra de Galileo anotando las ecuaciones que describen las órbitas planetarias alrededor del sol. 

Del libro "Incógnito" de David Eagleman

HIJOS DEL CAMINO

    Las pateras, barquitos mamarrachos que la mar devora, son nietas de aquellos navíos negreros.

    Los esclavos de ahora, que ya no se llaman así, tienen la misma libertad que tenían sus abuelos arrojados, a golpes de látigo, a las plantaciones de América.

    No se van: los empujan. Nadie emigra porque quiere.

    Desde el África y desde muchos otros lugares, los desesperados huyen de las guerras y las sequías y las tierras extenuadas y los ríos envenenados y las barrigas vacías.

    Las ventas de carne humana son, hoy por hoy, las exportaciones más exitosas del sur del mundo. 

Eduardo Galeano, de su libro "Espejos"

EL IMPUESTO GLOBAL

    El amor que pasa, la vida que pesa, la muerte que pisa.

    Hay dolores inevitables, y así es no más, y ni modo.

    Pero las autoridades planetarias agregan dolo al dolor, y y encima nos cobran ese favor que nos hacen.

   En dinero contante y sonante pagamos, cada día, el impuesto al valor agregado.

    En desdicha contante y sonante pagamos, cada día, el impuesto al dolor agregado.

    El dolor agregado se disfraza de fatalidad del destino, como si fueran la misma cosa la angustia que nace de la fugacidad de la vida y la angustia que nace de la fugacidad del empleo.  

Eduardo Galeano, de su libro "Espejos"

TRAFALGAR Y YO

- Porque hay cosas que no se pueden contar- dijo Trafalgar ese día de tormenta-. Estuve en un mundo sin nombre, cubierto de selvas y de pantanos, lleno de animales monstruosos que no me llevaban el apunte, y en un claro de la selva, en una casa de madera blanca con tela metálica en las ventanas y una veleta en la cumbrera, había un hombre sentado en la galería frente a una mesa tomando té. Me senté con él y sirvió té para mí.

Le dije que yo no tomaba té, que era adicto al café. Él me contó que en alguna otra de sus vidas también lo había sido, de ahí el color que había adquirido su piel. La primera vez que nació no era negro. Que era hijo de una joven de piel muy blanca y rubios tirabuzones. Su abuelo era dueño de una gran plantación de café, con muchos criados y que a él lo amamantaban con la leche de su madre y el café de su abuelo.

Después llegó su padre, que se había pasado la vida explorando nuevas tierras, y trajo la costumbre de beber té, pero a él ya le había cambiado el color.

Trafalgar, entonces, miró sus manos para cercionarse de que a él aún no le pasaba lo mismo. Estaban blancas. Podía seguir tomando café. Una mujer envuelta en una bata floreada le sirvió uno y luego desapareció.

Trafalgar le preguntó al hombre que tomaba té, cómo había llegado a ese mundo.

El hombre que tomaba té, adentró su mirada en la selva que los rodeaba y en voz baja para que los animales de las múltiples orejas no pudieran escucharlos, le explicó:

-Quise emular las hazañas de mi padre. Él fue un gran viajero de los desiertos. Había cruzado el Sáhara de oeste a este. Y de allí pasó al desierto arábigo, en donde adquirió la costumbre de beber té en vasos muy pequeños. Debido a la escasez del agua, no usaban tazas-. Y el hombre que tomaba té siguió:

-Cuando crecí, y le comuniqué a mi madre que quería seguir los pasos de mi progenitor, del disgusto se le quedaron sin rizos los tirabuzones. Así que para quedarme cerca de la familia, opté por los pantanos y la selva. Ahora, me toca descansar y curarme. De tanta humedad me están creciendo en las extremidades unos hilillos que semejan raíces. Y en cuanto penetran en la tierra se agarran con tanta fuerza que no me dejan moverme-.

De esa manera,Trafalgar, sentado en el café Burgundy, recordaba su viaje al “mundo sin nombre”, repitiéndolo, una y otra vez a los camareros, y a todos los que se prestaban a oír sus aventuras. Mientras, seguía tomando tazas de café.

Yo escuchaba sus historias con tantas ganas, que las orejas me habían empezado a crecer, ya me llegaban a los hombros. Trafalgar al verlas dijo: te pareces a mi amigo Caos, tiene las orejas como tú. Él nació así, de ahí el nombre que le puso su padre, Caos, porque eso origino su nacimiento. La partera, cuando lo vio, abrió unos ojos como platos al ver lo que le colgaba de la cabeza. Y la madre se quedó sin habla. Entonces el padre se lo llevó lejos, muy lejos, a la tierra de los pantanos donde lo conocí.

Trafalgar interrumpió su discurso y llamó al camarero para que le sirviera otra taza de café.

Alrededor de su mesa se había formado un grupo de clientes ansiosos de conocer sus aventuras. Yo me levante tratando de ocultar mis orejas. Salí a la calle.

Fuera había empezado a llover. Un cascarudo se metió bajo una hoja de magnolia y una gota fría me golpeó en la frente. Después volví al café. Eso es todo.

Escrito entre Angélica Gorodischer y yo

CULPA

Si un niño agoniza, poco a poco, en silencio,
con el vientre abombado y la cara de greda.
Si un bello adolescente se suicida una noche
tan sólo porque el alma le pesa demasiado.
Si una madre maldice soplando las cenizas.
Si un soldado cansado se orina en una iglesia
a los pies de una Virgen degollada, sin Hijo.
Si un sabio halla la fórmula que aniquile de un golpe
dos millones de hombres del color elegido.
Si las hembras rehuyen el parir. Si los viejos
a hurtadillas codician a los guapos muchachos.
Si los lobos consiguen mantenerse robustos
consumiendo la sangre que la tierra no empapa.
Si la cárcel, si el miedo, si la tisis, si el hambre.
Es terrible, terrible. Pero yo, ¿qué he de hacerle?
Yo no tengo la culpa. Ni tú, amigo, tampoco.
Somos gente honrada. Hasta vamos a misa.
Trabajamos. Dormimos. Y así vamos tirando.
Además, ya es sabido. Dios dispone las cosas.
Y nos vamos al cine. O a tomar un tranvía.

poema de  Ángela Figuera Aymerich

NO QUIERO

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile al aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.
No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos. No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos. No quiero
que el labriego trabaje sin agua,
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro. No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos. No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales. No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles,
que jamás se fabriquen fusiles. No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía. No quiero amar en secreto,
llorar en secreto,
cantar en secreto. No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO...

 poema de Ángela Figuera Aymerich

NACÍ PARA POETA O PARA MUERTO...

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
—supervivo de todos los naufragios—,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.
Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
—hacer reír a los clientes desahuciados—,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.
Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
—no ser apenas nada en el tablado—,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

poema de Gloria Fuertes

LOS REPUBLICANOS ERAN "LOS BUENOS" Y LOS FRANQUISTAS "LOS MALOS"

La noche de Reyes murió un hombre bueno. José Alcubierre pasó cuatro años y medio en el campo de concentración nazi de Mauthausen, donde vio cómo su padre, Miguel, era asesinado. Nunca fue reconocido como un héroe por el país que le vio nacer. Ni él ni los miles de compatriotas que, por defender la libertad, acabaron en el peor de los infiernos creado por el ser humano. José murió como todos ellos: olvidado e ignorado por su Gobierno, por sus políticos, por su país. José era español.

Mientras el niño prisionero de Mauthausen fallecía en el exilio francés, en esta España de Indas y Marhuendas conocíamos el contenido de dos discursos reveladores. Una alcaldesa y un diputado autonómico del partido que gobierna España, gracias por cierto a los votos del PSOE, elogiaron la figura de Franco durante una cena organizada por la fundación que lleva el nombre del dictador. Mientras ella pedía un aplauso para "el mejor jefe de Estado español del siglo XX", él se enorgullecía de que su hijo de 14 años rebatiera "a su profesora comunista" diciéndole "que con Franco en España había orden".

Estos hechos, el olvido del héroe y el aceptado ensalzamiento del asesino, demuestran lo que realmente pasa en nuestra querida España. Si hoy seguimos así, sin resolver el problema de Historia y de Memoria que tiene este país, es, entre otras cosas, porque los demócratas no hemos hablado con la suficiente claridad. No lo hicimos durante la Transición porque el aparato franquista tuteló ese proceso y lo condicionó con la permanente amenaza de acabar con él mediante su método favorito: el golpe de Estado. Y no lo hemos hecho durante los 40 años de democracia porque vivimos tan acomplejados que acabamos comprando el discurso de los herederos del dictador.

Solo así se entiende que una mayoría de los españoles mantenga una absoluta equidistancia entre víctimas y verdugos, es decir, entre quienes defendieron la democracia republicana y aquellos que acabaron con ella gracias al apoyo de Adolf Hitler. De aquí es de donde surgen todas las anomalías y los anacronismos que avergonzarían a cualquier país civilizado. Somos la nación del Valle de los Caídos, de las calles y estatuas dedicadas a asesinos, de "periodistas" y políticos que defienden públicamente a un maldito dictador.

Nunca es tarde para empezar y el paso más importante es reivindicar intelectualmente lo que debería ser obvio y que, sin embargo, en nuestro país suena casi revolucionario. Lo diré sin matices, con un lenguaje infantil que resulta muy necesario en este caso: los republicanos fueron "los buenos" y los franquistas "los malos". Hasta que no asumamos como sociedad esta evidencia histórica, no dejaremos de ser un país democráticamente anormal.

Solo los neonazis y ultraderechistas cuestionan en Europa quienes fueron "los buenos" y quienes "los malos" en la II Guerra Mundial. El hecho de que los Aliados cometieran numerosas atrocidades, entre ellas los criminales bombardeos nucleares de Hiroshima y Nagashaki, no hace que nadie cuestione la culpabilidad astronómica de Hitler y los suyos.

¿Se atrevería nuestro Rey a defender la misma impresentable equidistancia entre nazis y aliados que la que mantuvo entre demócratas y franquistas durante su mensaje de Nochebuena? ¿Osaría Felipe VI acusar a los descendientes de los judíos gaseados en Birkenau de querer reabrir heridas por intentar honrar la memoria de sus víctimas? ¿Haría Campofrío un anuncio navideño equiparando a un SS con una guerrillera de la Resistencia o con un seguidor del Bayern de Munich? ¿Emitiría Telecinco una serie humanizando a Heinrich Himmler? ¿Seríamos capaces de tener enterrado en un enorme mausoleo, cuidado por monjes benedictinos, a Adolf Hitler? ¿Toleraría nuestra Justicia una fundación que llevara el nombre del Führer?

Dicho todo esto vamos con los matices. Claro que es necesario analizar el periodo republicano, como todos, desde un rigor histórico objetivo alejado de cualquier idealismo. Claro que hubo "buenos" y "malos" en ambos bandos… Cerca de 50.000 personas fueron asesinadas extrajudicialmente durante la guerra en la España republicana. Es una cifra escandalosa e injustificable… como lo fueron los bombardeos aliados de Dresde o de Hamburgo. Y, sí, claro que hay que divulgar lo ocurrido en Paracuellos y en otros lugares donde se cometieron cobardes matanzas por parte de extremistas comunistas y anarquistas.

El problema para los nostálgicos del franquismo y para los cómplices del mismo, como parece ser nuestro Rey, es que los hechos históricos documentados nos alejan de la equidistancia. Dictadura frente a democracia; 150.000 asesinados por los sublevados frente a 50.000 por los republicanos; el terror, la muerte y la violación de mujeres como estrategia de guerra ordenada por los líderes golpistas frente a la actitud de los mandatarios de la República que intentaron controlar e incluso castigar los crímenes cometidos por sus exaltados; democracia, imperfecta pero democracia, con libertad, derechos sociales e igualdad frente a 40 años de oscuridad, crímenes de Estado, totalitarismo, machismo y miedo…

José Alcubierre fue un hombre bueno y Francisco Franco un asesino. Uno murió la pasada semana, olvidado en el exilio francés; el otro continúa enterrado en un gran mausoleo cerca de Madrid, tiene una estatua en Melilla y su apellido sigue presente en las calles y plazas de cientos de municipios españoles. ¿Somos o no somos una sociedad democráticamente enferma?

Artículo de Carlos Hernández, en eldiario.es

FUERA DE LUGAR

    Una típica escena de domingo es el cuadro que da fama a Edouard Manet: dos hombres y dos mujeres en un picnic sobre la hierba, en las afueras de París.

   Nada de raro, salvo un detalle. Ellos están vestidos, impecables caballeros, y ellas están completamente desnudas. Ellos conversan entre sí, algún tema serio, cosa de hombres, y ellas tienen menos importancia que los árboles del paisaje.

    La mujer que aparece en primer plano nos está mirando. Quizá nos pregunta, desde su ajenidad, dónde estoy, qué hago yo aquí.

    Ellas sobran. Y no sólo en el cuadro. 

Eduardo Galeano, de su libro  "Espejos" 

SEÑOR CORPORACIÓN

   Ocurrió en Washington, en 1886.
   Las empresas gigantes conquistaron los mismos derechos legales que los ciudadanos vulgares y silvestres.
   La suprema Corte de Justicia anuló más de doscientas leyes que regulaban y limitaban la actividad empresarial, y al mismo tiempo extendió los derechos humanos a las corporaciones privadas. La ley reconoció a las grandes empresas los mismos derechos de las personas, como si ellas también respiraran: derecho a la vida, a la libre expresión, a la privacidad....

   A principios del siglo veintiuno, así sigue siendo. 

Eduardo Galeano, de su libro "Espejos"

COMENTANDO SOBRE DIOS....

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-Oye, Ach, ¿tú qué harías si fueras Dios?

-Es que no soy Dios

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¿Cómo reaccionarías si fueras Dios? Porque a ése no se le ocurre mover un dedo. Deja que las cosas empeoren, y cuando se ponen muy jodidas, mira hacia otra parte. Entonces, los malvados aprovechan para machacar a los inocentes, y los inocentes dan lástima pero nadie los compadece.

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-Me huelo que hace lustros que se fue dando un portazo.

-¿Y eso qué significa?

-Pues que está harto de nuestras gilipolleces. Seguro que tardó lo suyo hasta convencerse de lo cretina que es la gente. Nos ha mandado a unos cuantos profetas, no pocos milagros y bastantes libros para que la gente vaya espabilando. Pero es como si predicara en el desierto. Es lógico que tire la toalla.

-Y eso que hay muchos creyentes que rezan y que siguen siendo honrados.

-Precisamente, hay demasiados creyentes dándole por saco. Los musulmanes, los cristianos, los judíos, y un montón de energúmenos que, a las primeras de cambio, se lo quedan para ellos y se niegan a soltarlo. Un Dios es como un cartero, si lo sobrecargas, se estresa y no da pie con bola. A Dios se le han tenido que fundir los plomos y se ha retirado en algún recóndito planeta para hacer una cura. 

-Creí que tenía más aguante.

- Sólo la estupidez es ilimitada, Junior. ¿Te das cuenta? Si repartiéramos un centavo por cada gilipollas que hay en la tierra, arruinaríamos a todos los imperios mundiales. La gente lleva matándose desde la noche de los tiempos. No sabe hacer otra cosa. Para ellos, la paz es sólo una tregua , y sólo sirve para perfeccionar las represalias, las trampas, las guerras y la desgracia; y Dios se siente abrumado por este desaguisado del que somos los únicos culpables. 

Junio medita las palabras del Músico  asiente doctamente con la cabeza.

Ordena por un poco la fogata antes de volver a la carga. 

-Qué harías tú si fueras él, Ach?

Nada.....

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..........  Si yo fuera Dios....

-Si fuera Dios, acabaría manifestándome para poner fin al barullo que tenemos liado en el mundo. Instalaría mi trono en lo alto del Himalaya o del Kilimanjaro para que todo el mundo me viera, y soltaría a los hombres cuatro verdades sin tapujos. Les diría hasta qué punto me tienen harto, que mi paciencia tiene un límite, que hay que estar loco de atar para elegir el peor de los males y los remedios menos eficaces. Les pondría la película de la historia de la Humanidad para que comprobasen hasta qué punto su delirio sobrepasa el entendimiento: cuántas guerras y miserias, cuántas lágrimas y sangre, como si las cosas buenas que he creado para ellos no les bastasen para divertirse, como si no tuvieran nada mejor que hacer que matarse alegremente una generación tras otra. Les diría "¡basta!". Y me liaría a puñetazos con las montañas para provocar la mayor avalancha jamás vista. Luego, recomendaría a los aterrados supervivientes que aprendieran a comportarse porque me tienen harto de sus idioteces. Una vez aclarado esto, subiría de nuevo al cielo y rodearía mi olimpo de nubes para estar tranquilo.

Jadeante y purgado de sus demonios, con la cara congestionada y la nariz brillante, Ach da por concluido su discurso.........

fragmento de "El olimpo de los desdichados", novela de Yasmina Khadra

EL DIABLO ES EXTRANJERO

   El culpómetro indica que el inmigrante viene a robarnos el empleo y el peligrosímetro lo señala con luz roja. 

   Si es pobre, joven y no es blanco, el intruso, el que vino de fuera, está condenado a primera vista por indigencia, inclinación al caos o portación de piel. Y en cualquier caso, si no es pobre, ni joven, ni oscuro, de todos modos merece la malvenida, porque llega dispuesto a trabajar el doble a cambio de la mitad. 

   El pánico a la pérdida del empleo es uno de los miedos más poderosos entre los miedos que nos gobiernan en estos tiempos del miedo, y el inmigrante está situado siempre a mano a la hora de acusar a los responsables del desempleo, la caída del salario, la inseguridad pública y otras temibles desgracias.

   Antes, Europa derramaba sobre el sur del mundo soldados, presos y campesinos muertos de hambre. Esos protagonistas de las aventuras coloniales han pasado a la historia como agentes viajeros de Dios. Era la Civilización lanzada al rescate de la barbarie.

   Ahora, el viaje ocurre al revés. Los que llegan, o intentan llegar, desde el sur al norte, son protagonistas de las desventuras coloniales, que pasarán a la historia como mensajeros del Diablo. Es la barbarie lanzada al asalto de la Civilización.  
Eduardo Galeano, de su libro "Espejos"