PARA TODOS MIS AMIGOS DEL MUNDO
FELIZ AÑO 2012
POEMA... ¡ NO TE OLVIDES DE SER FELIZ!
Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no escucha música,
quien no halla encanto en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del habito, repitiendo todos los días los mismos senderos,
quien no cambia de rutina,
no se arriesga a vestir un nuevo color
o no conversa con desconocidos.
Muere lentamente quien evita una pasión
Y su remolino de emociones,
Aquellas que rescatan el brillo en los ojos
y los corazones decaídos.
Muere lentamente quien no cambia de vida cuando está insatisfecho con su trabajo o su amor,
Quien no arriesga lo seguro por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite al menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos…
¡Vive hoy! - ¡Haz hoy!
¡Arriesga hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡No te olvides de ser feliz!
OPINAN LAS MUJERES
Os aseguro que alguien se acordará de nosotras en el futuro
Safo de Lesbos
poeta griega
Los que insultan a las mujeres por envidia son hombres indignos que, habiendo conocido a muchas mujeres de mayor inteligencia y de más noble conducta que la suya, sienten hacia ellas amargura y rencor.
Cristina de Pisan
poeta, historiadora y tratadista del siglo XIV
Safo de Lesbos
poeta griega
Los que insultan a las mujeres por envidia son hombres indignos que, habiendo conocido a muchas mujeres de mayor inteligencia y de más noble conducta que la suya, sienten hacia ellas amargura y rencor.
Cristina de Pisan
poeta, historiadora y tratadista del siglo XIV
ASCENSOR
El ascensor sube, baja. Abre, cierra la puerta. Sigue las órdenes: al primero, al cuarto, al noveno. Conoce a los vecinos. A sus familias. Al cartero. A las visitas. Agradece a la limpiadora cuando lo deja brillante, pero se lo dice a la manera del meteorólogo. Solo ha aprendido a hablar del tiempo.
LOS POETAS GRIEGOS, de actualidad
................
Quienes tratan de hundir la ciudad, estúpidamente,
son sus propios vecinos, pensando en ganancias,
y el juicio perverso de los caudillos del pueblo, llamados
a pagar con dolor su enorme arrogancia;
pues no saben frenar los excesos, ni un límite darle
a la alegría de hoy, calmando el banquete.
................
y se enriquecen, siguiendo injustos empeños
................
y sin respeto ninguno, todo lo roban
y lo pillan, sagrado y profano, cada uno a su modo,
y no vigilan los fundamentos augustos
de la justicia, que calla, y presente y pasado conoce,
y con el tiempo, torna, sin falta, a vengarse.
Ya no vuelve a sanar, la ciudad que padece esa llaga;
y no tarda en caer en la fiel servidumbre
que despierta interna discordia y la guerra dormida,
destructora de tantos magníficos jóvenes.
Poesía de Solón.
Sabio griego de la antigüedad, cuyas palabras se pueden aplicar al mundo de hoy.
Quienes tratan de hundir la ciudad, estúpidamente,
son sus propios vecinos, pensando en ganancias,
y el juicio perverso de los caudillos del pueblo, llamados
a pagar con dolor su enorme arrogancia;
pues no saben frenar los excesos, ni un límite darle
a la alegría de hoy, calmando el banquete.
................
y se enriquecen, siguiendo injustos empeños
................
y sin respeto ninguno, todo lo roban
y lo pillan, sagrado y profano, cada uno a su modo,
y no vigilan los fundamentos augustos
de la justicia, que calla, y presente y pasado conoce,
y con el tiempo, torna, sin falta, a vengarse.
Ya no vuelve a sanar, la ciudad que padece esa llaga;
y no tarda en caer en la fiel servidumbre
que despierta interna discordia y la guerra dormida,
destructora de tantos magníficos jóvenes.
Poesía de Solón.
Sabio griego de la antigüedad, cuyas palabras se pueden aplicar al mundo de hoy.
PENSAMIENTOS
Qué es el hombre
......................... se pregunta Pascal:
Una potencia de exponente cero.
Nada
......... si se compara con el todo
Todo
......... si se compara con la nada:
Nacimiento más muerte:
Ruido multiplicado por silencio:
Medio aritmético entre el todo y la nada.
Nicanor Parra
Poeta chileno, ganador del premio Cervantes 2011
ILUSIÓN
Soñaba con el día de su primera comunión. Por eso fue feliz la tarde que junto con su madre y su tía fueron a comprar el vestido. Eligieron el más bonito, con muchos bordados y un velo con flores de encaje. Estaría radiante. Cómo la iban a envidiar sus amigas. Resaltaría al lado de sus humildes túnicas. Llegó la fecha. Estaba elegantísima con su vaporoso y almidonado vestido. Cada niña tenía un sitio en la iglesia. Ella destacaba. La ceremonia fue preciosa. El lazo le apretaba un poco, pero merecía la pena, así quedaba mejor. Al terminar la celebración salieron a la calle y todo fueron halagos para su vestido. La vuelta a casa la hicieron paseando tranquilamente para que todos la vieran.
INDIFERENCIA
No recuerdo ni el día ni la tienda donde compramos el vestido de la primera comunión. Yo era sólo un maniquí al que iban probándole diferentes modelos. Unos con lazos, otros sin ellos. Este con marga larga, ese de corta. Al final, las dos se decidieron por el más emperifollado. Con ese vestido no podía pasar desapercibida. En la iglesia cada niña teníamos nuestro sitio. No recuerdo nada de la ceremonia, que fuera lo que el vestido me molestaba en la cintura. Tanta obsesión con el blanco vestido y a mí me era indiferente. Sólo esperaba llegar a casa para quitármelo.
AMARGO VESTIDO
Para el día de su primera comunión le compraron un vestido blanco lleno de encajes, bordados y cintas. Era muy elegante, diferente de los que llevaban sus amigas. Aunque a ella no le gustaba ser distinta. El vestido le sonrió con dulzura cuando se lo enseñaron, pero al acariciarlo le rozó el lazo y sintió un escalofrío. Todos auguraban que sería muy feliz el día que se lo pusiera. Era domingo por la mañana cuando lo estrenó. Estaba en la ceremonia religiosa cuando empezó a sentir un dolor en la cintura como si unas tenazas se la oprimieran. Miró hacia atrás. No había nadie. Sólo estaba el lazo. Eran las manos del vestido. Sentía que la presionaban cada vez más. Nadie le ayudó.
INTRODUCCIÓN
Aquella tarde su madre le dijo que iban a comprar el vestido para la primera comunión. En la tienda les enseñaron diferentes modelos: con mangas, sin ellas, con muchos bordados, sin lazos. Escogieron el que a la madre le pareció más elegante. Su tía opinó igual. A ella le gustaba otro más sencillo. Había visto las túnicas de sus amigas y no le gustaba ser diferente. Llegó el domingo y se vistió para la ceremonia. El volumen del vestido era enorme. Luego estaba el velo, las cintas, el gran lazo en la parte de atrás. En la iglesia cada niña tenía su sitio marcado. La celebración fue larguísima. La mayor parte de ella se la pasó pensando en lo mucho que le habían apretado el lazo de la cintura. Le hacía daño. Estaba deseando que terminara para marcharse a casa y quitarse el vestido.
BANDERAS ROTAS
He puesto sobre mi mesa todas las banderas rotas
las que nos rompió la vida , la lluvia y la ventolera
de nuestra dura derrota.
Rota permanece aquella que levantamos al cielo
pensando que la justicia crecería como un vuelo
de gaviotas sobre el mar
y vimos cómo al final sólo nos quedó el recuerdo
de un mástil desarbolado y unos jirones de tela
rotos por el vendaval.
Rota permanece aquella que ponía libertad
y que aupamos convencidos que al terminar la batalla
ésta íbamos a ganar
pero todo fue una amarga e inútil desesperanza
cuando vimos que las huellas de los grilletes dejaban
duras marcas sin borrar.
He puesto sobre mi mesa...
Poesía de José Antonio Labordeta
las que nos rompió la vida , la lluvia y la ventolera
de nuestra dura derrota.
Rota permanece aquella que levantamos al cielo
pensando que la justicia crecería como un vuelo
de gaviotas sobre el mar
y vimos cómo al final sólo nos quedó el recuerdo
de un mástil desarbolado y unos jirones de tela
rotos por el vendaval.
Rota permanece aquella que ponía libertad
y que aupamos convencidos que al terminar la batalla
ésta íbamos a ganar
pero todo fue una amarga e inútil desesperanza
cuando vimos que las huellas de los grilletes dejaban
duras marcas sin borrar.
He puesto sobre mi mesa...
Poesía de José Antonio Labordeta
Querida Mary, Querido John
Al entrar en la casa abandonada, tropiezo, y un florero que estaba sobre la mesa cae. Queda roto y las flores desparramadas por el suelo. Asustada, me agacho a recoger los restos. Entre ellos hay un papel doblado, amarillento por el paso del tiempo. Es una carta. Me siento en un vetusto y arrinconado sofá. Y desplegándola despacito, leo:
New York, 19 de noviembre de 1925
Mi querida Mary:
De nuevo estoy en la ciudad. Me hospedo en el hotel de siempre. He pedido la habitación que compartimos ¡qué gratos recuerdos me trae! Por fin soy libre. He roto todos los lazos con el pasado. ¿Y tú? Espero tu llegada con impaciencia.
Te quiere
John
Miro a mi alrededor. Las paredes de la habitación están llenas de fotografías ajadas. ¿Cuál de esas personas sería Mary? ¿Está John en alguna de ellas? ¿Lograrían su sueño?
Recojo los restos del jarrón con cuidado. Dejo la carta junto con las flores sobre la mesa, y vuelvo al hotel.
Tarde de viernes
Me pasé la tarde imaginando relatos fantásticos. Los adorné con flores. A los sencillos les puse violetas, a los más sensuales, azahar. A cada uno lo metí en una bolsa, lo até con un lazo etéreo y los regalé a las personas que venían a visitarme. A unas les gustaron, a otras no. Pero todas me lo agradecían con una sonrisa.
ESPEJOS
En los espejos se esconde la gente. Cuando me miro, se que me observan. Al pasar por delante de ellos, sus ojos invisibles me siguen. Si giro la cabeza para sorprenderlos, han desaparecido. Pero sé que están ahí, oigo sus susurros. Sus miradas me atraen
La isla de nunca jamás
Descubrí el lugar cuando era pequeña y todavía tenía coletas. Iba las tardes de domingo acompañando a mi tía y al que luego fue su marido. Estaba cerca del pueblo, entre dos montes, en un barranco tan pequeño y poco profundo que todos lo conocían como “el Barranquillo”. Era de fácil acceso, llegábamos a él remontando un poco la ladera. Desde arriba veías una roca que imitaba a una enorme concha de tortuga, muy lisa. Sólo la cruzaban algunas pequeñas hendiduras como finas líneas, por donde corrían hilillos de agua. También corría el agua a su alrededor, muy despacio, abrazándola como si de una delgada soga se tratara. Los juncos crecían en abundancia en su entorno alcanzando la altura suficiente para sentirte aislada del mundo. Si seguías subiendo, el barranco se estrechaba y encontrabas pequeñas pozas donde el agua descansaba.
Sentada sobre aquella piedra a la solana de las tardes festivas, construía barcos con las varas de los juncos y acompañada de mis cuentos y mi fantasía me convertía en un pirata navegando por el mar. Sólo me faltaba la tripulación. Para encontrarla tuve que esperar unos años hasta que crecieron mis primos. Entonces íbamos los tres a la que en secreto llamábamos “nuestra isla”. Allí navegamos, vivimos aventuras, y exploramos tierras desconocidas hasta entonces para nosotros.
LOS COLORES DE LA VIDA
Hoy mi hija ve la vida así. Espero que os guste porque siempre hay motivos para los colores.
SABIAS PALABRAS
Prefiere vivir siendo piadoso con pocos bienes a ser rico adquiriendo bienes de manera injusta. En suma, toda virtud reside en la justicia, y todo hombre que sea justo es un hombre de bien.
La riqueza que a un hombre le corresponde, ganada con justicia y honradamente, es siempre duradera; mas si un hombre con ánimo codicioso, la adquiere injustamente y de manera inoportuna, ya mediante juramento violando la justicia, en seguida parece obtener una ganancia, pero al final resulta una desgracia.
Palabras de Teognis de Megara, poeta lírico griego del siglo VI a.C.
La riqueza que a un hombre le corresponde, ganada con justicia y honradamente, es siempre duradera; mas si un hombre con ánimo codicioso, la adquiere injustamente y de manera inoportuna, ya mediante juramento violando la justicia, en seguida parece obtener una ganancia, pero al final resulta una desgracia.
Palabras de Teognis de Megara, poeta lírico griego del siglo VI a.C.
JUEGO ACTUAL
La cena se enfriaba en la mesa mientras mis padres, discutiendo, decidían mi futuro. Mi madre quería que siguiera viviendo a su lado. Mi padre me había buscado una nueva familia junto a él. Yo, sentado en el sofá, seguía jugando con mi máquina de marcianitos, apretando con rabia los dos botones para ver quién ganaba.
A LEER
Es de noche. En esta época del año la playa aparece oscura y silenciosa. No despiden ninguna luz las ventanas de los apartamentos que la bordean, y apenas se oye el chapoteo del mar, como si fuera de una sustancia más densa que el agua. Sólo un leve cabrilleo fosforescente permite distinguir la incierta línea de separación entre lo sólido y lo líquido, el lugar en el que las ondas alcanzan la arena.
Fragmento de: CREMATORIO
Rafael Chirbes
Os recomiendo su lectura.
Fragmento de: CREMATORIO
Rafael Chirbes
Os recomiendo su lectura.
HOY , PAZ
CAMINO
(Narihira)
Siempre supe que un día
tomarían este camino,
pero ayer
no sabía que el día sería hoy.
EN LA MONTAÑA
(Hitomaro)
En otoño, en la montaña,
las hojas de colores caen.
Devolverlas al árbol
sería tan difícil como volver a verte.
(Narihira)
Siempre supe que un día
tomarían este camino,
pero ayer
no sabía que el día sería hoy.
EN LA MONTAÑA
(Hitomaro)
En otoño, en la montaña,
las hojas de colores caen.
Devolverlas al árbol
sería tan difícil como volver a verte.
AÑORANZA
Hoy he recogido tus peluches: Mima, el elefante azul, Siber, el perrito amarillo, el dinosaurio verde y tantos otros.... Cada uno ha compartido la vida contigo y tiene su historia. Mientras les quitaba el polvo, las iba recordando. Las sabía todas.
Ahora los vas a llevar a tu casa. Son parte de tu vida.
Me he quedado con Siber y la dejo encima de tu cama.
Ahora los vas a llevar a tu casa. Son parte de tu vida.
Me he quedado con Siber y la dejo encima de tu cama.
El Mar
Azul infinito de diferentes tonos.
Azul profundo, de color de océano.
Azul gris, de tarde plomiza.
Azul espejo, de playa dorada.
Azul verde, reflejo de esperanza.
Azul, azul, azul…
No hacía falta tanto
No funcionó. Lo intenté con todas mis fuerzas, pero no funcionó. Compré tornillos y tuercas. Llaves inglesas de todas las medidas. Sierras, martillos, destornilladores, taladradora, y hasta una caja de herramientas para tenerlo todo muy ordenado. Pero, olvidé comprar un tubo de pegamento, para recomponer nuestro cariño. Y a la semana siguiente, se marchó con el chapuzas del vecino.
DIAGNÓSTICO CON RECETA
No tiene remedio. Se le caerá el pelo. Perderá la vista. Dejará de oir. Desaparecerán sus dientes. No le servirán sus brazos. Su espalda se doblará. Las piernas no darán un paso y los pies irán arrastrándose por los suelos. Todo esto si antes no se muere. Pero hasta entonces, le aconsejo disfrute de la vida.
Carpe diem
En el goce de la juventud me deleito,
pues una vez se extinga mi aliento bajo tierra,
sin voz, como la roca, largo tiempo yaceré;
atrás dejaré la amada luz del sol,
y aun siendo valeroso, nada ya contemplarán mis ojos.
Teognis de Megara (Θέογνις ὁ Μεγαρεύς)
EL CONTADOR DE HISTORIAS
En África cuando un anciano muere es como si ardiera una biblioteca.
Agnés Agboton
Aquí también había un gran contador de historias que ha muerto. Se ha ido a descansar al lugar donde habitan los hombres buenos. Allí sigue contando sus pequeñas historias a todo el que lo quiere escuchar. Ya no hay gente aburrida. Todos sonríen
Conocéis a Ana María Shua?
¿Qué deseas?, pregunta el genio escondido en la lámpara. Seguir soñándote siempre, le contesto. Es lo único de tus sueños que no puedo realizar, se lamenta el genio. Sólo Alá puede evitar que despiertes algún día.
relato nº 87 De su libro "Cazadores de Letras, La sueñera"
Leedla
relato nº 87 De su libro "Cazadores de Letras, La sueñera"
Leedla
Aconsejo leer a Benedetti
La tristeza también es terrible/.............. /
/.............../ las tristezas son como los gallos/
/canta una y enseguida las otras se inspiran/
/y sólo así uno se da cuenta que la colección es enorme
e incluso que uno tiene tristezas repetidas/
De su libro: "Primavera con una esquina rota"
Muy bello
/.............../ las tristezas son como los gallos/
/canta una y enseguida las otras se inspiran/
/y sólo así uno se da cuenta que la colección es enorme
e incluso que uno tiene tristezas repetidas/
De su libro: "Primavera con una esquina rota"
Muy bello
ANUNCIO
Se vende máquina que no tengo, por eso no la puedo enseñar. No cose, ni escribe, ni lava, ni plancha.
Pero sí late, siente, quiere...
Aunque ya he avisado al principio, que yo no la tengo.
Pero sí late, siente, quiere...
Aunque ya he avisado al principio, que yo no la tengo.
EN EL VERANO
La golondrina, entra en el porche para acortar distancias.
Los gatos, dormitan a la sombra cerca de mí.
Yo, estoy sentada en la hamaca, leyendo.
Todas las tardes, cada uno, ocupa su lugar.
Mientras, el sol nos dice que es verano.
Los gatos, dormitan a la sombra cerca de mí.
Yo, estoy sentada en la hamaca, leyendo.
Todas las tardes, cada uno, ocupa su lugar.
Mientras, el sol nos dice que es verano.
HIROSHIMA
Un mes de agosto de 1945, miles de personas quedaron fulminadas por una luz que desintegró sus cuerpos, sus almas, sus vidas... Un fuego abrasador bajó del cielo y borró su rastro. La única imagen que nos queda de ellos, es una enorme seta de humo incandescente que se eleva al cielo. ¿nos esperarán allí?
A MI HERMANA...
Verla es un cuadro -
oirla es una melodía -
conocerla una intemperancia -
inocente como junio -
no conocerla -una aflicción-
tenerla de hermana
un calor tan cercano como si el sol
brillara en la mano.
Emily Dickinson, Poema 1568
(con un pequeño arreglo mío)
oirla es una melodía -
conocerla una intemperancia -
inocente como junio -
no conocerla -una aflicción-
tenerla de hermana
un calor tan cercano como si el sol
brillara en la mano.
Emily Dickinson, Poema 1568
(con un pequeño arreglo mío)
PALABRA
Sola
descolgada
no se sabe de dónde
la palabra
dueña de su soledad
sola con sus siete letras
me gustaría ser palabra
solamente palabra
palabra rodeada de mundos
que a su vez ignoren
que son mundos
también
me gustaría ser mundo
pero sobre todo querría
ser palabra
una sola
que por sí sea un mundo
sola conmigo
sin nostalgia ni horizonte
o sin ayer ni mañana
el problema es que cuando está sola
sola
es también una palabra
y sin ella estoy de nuevo
solo
Poema de Mario Benedetti
descolgada
no se sabe de dónde
la palabra
dueña de su soledad
sola con sus siete letras
me gustaría ser palabra
solamente palabra
palabra rodeada de mundos
que a su vez ignoren
que son mundos
también
me gustaría ser mundo
pero sobre todo querría
ser palabra
una sola
que por sí sea un mundo
sola conmigo
sin nostalgia ni horizonte
o sin ayer ni mañana
el problema es que cuando está sola
sola
es también una palabra
y sin ella estoy de nuevo
solo
Poema de Mario Benedetti
Yo y el mar
Deseo confundirme con el mar. Pasear por sus olas y dejar que su sal me penetre. Respirar en él, dejar que me lave los pulmones, que saque brillo a mis huesos. Que los mejillones y las caracolas se refugien en ellos. Tocar la costa cuando venga la pleamar. Que con el tiempo nos confundamos el uno con el otro y lleguemos a la playa para lamer su arena.
Flotar, flotar, o hundirse
La mano se aferraba desesperadamente a la otra mano. Ambas, pertenecían a un cuerpo que llevaba toda la tarde flotando sobre los almohadones del sofá. No hacía otra cosa, sólo sentir como su corazón nadaba lentamente dentro del pecho. Este, latía cada vez más despacio, esperando que llegara su hundimiento final.
Hoy hace 401 año ....
Que 2.471 personas fueron obligadas a dejar su pueblo y su hogar...
Tu nombre dejó en el tiempo
Rumores de media luna
... ..... .....
Tu nombre dejó en el tiempo
Rumores de media luna
... ..... .....
“Salí -dice el morisco- de nuestro pueblo, entré en Francia ... ......
INDIECITO DORMIDO, se fue...
Poncho de cuatro colores
Cuatro caminos quebrados
Y un solo sueño de cobre
Está el changuito soñando
Indiecito dormido
Pa' acompañarte se duerme el río
Indiecito dormido
Junto a tu puerta pasa el camino
Pasa el camino, sí, pasa el camino,
Cuando por él te vayas ...
Chuy ! chuy ! qué frío !
Sueña que es tibia la nieve
Que son blandos los guijarros
Que el viento le cuenta cuentos
De pastores y rebaños
Indiecito dormido ...
de Atahualpa Yupanqui
CAMINANTE
Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.
Antonio Machado
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.
Antonio Machado
Galeano nos hace pensar
Están allí, pintadas en las paredes y en los techos de las cavernas.
Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres, no tienen edad. Han nacido hace miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.
¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano limpia peleaban contra las bestias, crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos... ?
¿O eran ellas?
Relato "Fundación de la belleza" de Eduardo Galeano de su libro ESPEJOS
Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres, no tienen edad. Han nacido hace miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.
¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano limpia peleaban contra las bestias, crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos... ?
¿O eran ellas?
Relato "Fundación de la belleza" de Eduardo Galeano de su libro ESPEJOS
La única
Me lo contagio mi abuela, fue penetrando en mí como la gota de agua en la piedra, poco a poco, era la única “indignada” que yo percibía en aquella época, o la única, que por su edad se atrevía a decir lo que pensaba del régimen de aquel tiempo. Los demás callaban. También me contagió su afición a la lectura.
El poder de los libros
Los libros tienen el poder de hacernos cambiar de sitio.
Apaga la luz y cierra la ventana.
Un muelle, un pasadizo secreto,
la clemencia del recuerdo y el inicio de un sueño.
No estar es el estado perfecto.
Cualquier libro
trata de una aventura.
Fragmento que pertenece al libro "Otra novela"
de David Mayor
Apaga la luz y cierra la ventana.
Un muelle, un pasadizo secreto,
la clemencia del recuerdo y el inicio de un sueño.
No estar es el estado perfecto.
Cualquier libro
trata de una aventura.
Fragmento que pertenece al libro "Otra novela"
de David Mayor
En memoria de aquella ilusión
VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
La belleza de la poesía
"No existe distancia entre dos miradas
sino sólo aire suspenso en su envío secreto.
Nadie nunca sabrá quién primero conquistó tan frágil dominio.
Nunca nadie dirá lo que ni la inocencia supo."
Fragmento del poema "El hueco", perteneciente a Tormenta transparente, último libro de Javier Lostalé.
Queridas palabras
Hoy escribo, porque en tardes como ésta, sólo las palabras me hacen compañía, me da lo mismo que estén metidas entre las páginas de un libro, o que vayan surgiendo de una página en blanco. Rodeada de ellas, envuelta por su ligero olor, me llevan de la mano hacia mundos desconocidos que ocupan mi mente y llenan mi tiempo.
NO A LA GUERRA
" Y así, estado de paz verdadera no habrá hasta que la violencia no sea cancelada de las costumbres, hasta que la paz no sea una vocación, una pasión, una fe que inspire e ilumine."
María Zambrano.
Los peligros de la paz
"inculcar a nuestros hijos, desde la más tierna infancia, una educación antiguerra. No más sables, soldaditos y pistolas, no mas trajes militares con los que se disfrazan...."
Gabriela de Lapierre y Coni, escritora argentina.
María Zambrano.
Los peligros de la paz
"inculcar a nuestros hijos, desde la más tierna infancia, una educación antiguerra. No más sables, soldaditos y pistolas, no mas trajes militares con los que se disfrazan...."
Gabriela de Lapierre y Coni, escritora argentina.
Maternidad
Por fin has nacido, qué pequeñita eres, llorona, vivaz, rosada. He tenido que hacer un gran esfuerzo para que salieras, pero ha merecido la pena ver como me miran tus ojos. Coger tus manos y peinar tu pelo oscuro. Tus deditos largos se agarran al aire, a la vida. Mi niña, eres preciosa, no cambies.
Todo pasará
Tengo la mente vacía.
El tiempo lleno a reventar.
Los oídos hartos de escuchar.
Y las manos cansadas.
El tiempo lleno a reventar.
Los oídos hartos de escuchar.
Y las manos cansadas.
Venganza
Los reyes me pusieron una muñeca. Llevaba coletas y flequillo, como yo, pero ella era rubia, iba siempre bien peinada y con la cara brillante. Para que siguiera así, mi madre la colocó encima de un baúl y no la podía tocar. Me hice mayor y me cortaron las coletas. Ella seguía igual, impoluta e intocable. Un día se la regalé a mis vecinos y aquella misma tarde la despeinaron, le cortaron las trenzas y le mancharon la cara.
Año recien nacido
Hoy soy un bebé y mucha gente está alegre por mi nacimiento. Ahora voy a crecer muy rápido. Devoraré los días hasta llegar a ser adolescente. Correré hacia la juventud y trataré de alcanzar en un soplo la madurez. Voy a pasar por la vida sin que me afecten los deseos ajenos, porque unos pretenderán que crezca despacio y otros, que lo haga deprisa. Yo a lo mío. Tengo la suerte de que aunque me porte mal y muchos esperen mi muerte, no me importa, al día siguiente de acabar mi vida, volveré a nacer de nuevo.
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